os anos

O trigésimo retorno do Sol para o exato lugar onde ele estava quando eu nasci se avizinha e muito em breve virarei a mulher de trinta anos. Aquela que Balzac disse que satisfaz tudo. Aquela que, como diz o Mario Prata, são fortes, não têm pressa pra nada e sabem aonde vão chegar.
Não sei se me enquadro em algum dos estereótipos, ou, se me enquadro em algum deles, qual é a mulher de 30 anos que serei. A bem dizer, sou uma mulher de 29 bem satisfeita com o que os 20 fizeram por mim - só de me livrarem da estúpida de 15, é uma bênção e tanto. Mas que os 30 me afligem, não posso negar. Será que posso continuar usando tênis e rabo de cavalo? Posso ainda me dar o direito de, de vez em quando, fugir para o colo da minha mãe ou de quem estiver mais perto? Posso ainda não pensar no casamento, nos filhos, na casa própria e no carro próprio? Posso ainda não ser linda às 7 da manhã e não assinar a Cláudia? Porque gosto de ser uma mulher de 29 que foge do salto, do poço de segurança que são as que vestem grifes, que não pensa em crianças e cachorros no almoço de domingo e que é mimada quando pede. Posso ser isso ainda?